Ты живешь в этом мире, мимо проносится масса событий, множество образов, будто мчишься в автомобиле и стрелка спидометра западает на максимальной скорости, и все мелькает, мелькает перед глазами, и памяти, уже не справляясь со всем этим разнообразием, останется только одно, медленно закрасить, размыть эти пестрые фрагменты. Но есть то, что всегда стоит особняком у людей - это письма близких.
Их почему-то ты не можешь забыть, это как полюбившийся тебе стих, или как песня, помогавшая тебе выжить, как заповедь. Вот, что для меня письма близких - твои письма.
И вот ты уже просыпаешься, бежишь чистить зубы и умываться, и вроде все как всегда, но вдруг, ты начинаешь делать вещи несвойственные твоему привычному образу жизни. То вдруг очнешься у раковины с губкой для мытья посуды, то с соседями поздороваешься, то мусор с радостью вынесешь или уступишь вдруг место в метро. Что-то начинает меняться в тебе и какое-то ощущение приятного беспокойства не покидает тебя до рассвета, и снова бумаге приходится терпеть все это.
И ты начинаешь судорожно искать причину всего этого, что это за симптомы такие?
Озарение приходит не сразу, но бросив на эту загадку весь свой опыт лет, ты понимаешь, что тебе просто необходимо делать что-то хорошее, иначе ты задохнёшься от переизбытка желания делать поступки, хорошие поступки.
И вот ты уже пытаешься найти слова, а потом составить из них предложения, чтобы они хоть немного смогли передать то, что чувствуешь. И в очередной, и сотый раз, с трепетом в душе и волнением в сердце, хочется знать только одно - хватит ли места в твоем бесконечном сердце для...
И тогда начинается космос...